Künstler Eduard Angeli: "Mein Venedig ist unspektakulär"

Wie stellen Sie das in Ihren Werken dar?

Das ist keine bewusste Entscheidung. Es passiert durch Intuition und später dann durch Erfahrung, indem man lange dort war.

Sie gelten als Meister der Stille und des Lichts. Ihre Werke stellen oft eine gewisse Einsamkeit dar. Wie gelangten Sie zu diesem Thema?

In den 70er-Jahren malte ich noch Menschen in meinen Bildern, nach der Rückkehr aus Istanbul habe ich sie aber mehr oder weniger langsam verschwinden lassen. Denn es erschien mir poetischer, nur die Überbleibsel menschlichen Tuns darzustellen. Dem folge ich bis heute.

Was wollen Sie damit ausdrücken?

So bewusst gehe ich nicht vor, und ich habe auch kein politisches Programm. Es entsteht bei mir einfach intuitiv und aus einer Gestimmtheit heraus. Das liegt ein bisschen im Rätselhaften, und das macht den Reiz aus.

Gab es in Ihrem Leben ein Schlüsselereignis, das Sie zu diesem Zugang brachte?

Nein, es ist oft ein unbewusster Prozess, der sich über lange Zeit entwickelt. Und so wie eben die Menschen langsam  aus den Bildern verschwunden sind, wurden auch langsam die unnötigen Beiwerke des Erzählerischen weggelassen. So wurden die Bilder immer monumentaler, ordentlicher. Denn ich glaube, dass Kunst machen Ordnung machen ist. Aus dieser unglaublichen Auswahl der Wirklichkeit ist dies die Konzentration auf einen kleinen Aspekt. Es ist eine Arbeit der Verdichtung, der Vereinfachung.

Braucht man diese Vereinfachung gerade jetzt besonders, in einer reizgefüllten Welt?

Womöglich. Aber es ist nicht so, dass ich das geplant hätte. Es ergab sich einfach. Zum Beispiel hat gerade Venedig den Ruf, eine vom Tourismus überlaufene Stadt zu sein, in der Millionen durch die Straßen ziehen. Ich blende das aber aus, das interessiert mich nicht. Mein Bild von Venedig ist, wenn man so sagen will, nicht das prachtvolle Venedig, sondern wie mal der Direktor des Venezianischen Guggenheim Museums, Philip Rylands, gesagt hat: das Venezia Minore, also das kleine Venedig. Mein Venedig ist das Unspektakuläre.

Sie arbeiteten dort in einem Atelier, bis eine Flut kam. Was passierte danach?

Im November 2019 kam das katastrophale Hochwasser, es hat mein Haus, das direkt am Wasser stand, überflutet. Mein Atelier wurde komplett zerstört, viele Bilder und das ganze Material waren verloren und in Kürze hat das Haus zu schimmeln begonnen. Ich musste es verlassen und habe Venedig seither gemieden. Aber vergangenen Sommer bin ich rückfällig geworden und habe mir doch wieder etwas am Lido gesucht und werde von Zeit zu Zeit wieder dort sein.

Das bedeutet, Sie pendeln zwischen Wien und Venedig?

Wie ich es früher schon 20 Jahre lang gemacht habe.

Was fasziniert Sie so an diesem Ort?

Diese Stadt ist ja, wie wir alle wissen, eine ganz besondere. Noch dazu treffen sich alle zwei Jahre die wichtigsten Kunstproduzenten und Kunstliebhaber bei der Biennale. Die ganze Stadt ist voll mit Kunst. Es gibt nichts Schöneres. Zugleich ist es eine Provinzstadt, was sympathisch ist. Sie ist nicht zu groß, sie ist überschaubar. Und diese prachtvolle Lage im Wasser und mit dem Wasser, das ist unwiederbringlich.

Und Wien? Wenn Sie diese Stadt in einem Bild festhalten würden, was würden Sie malen?

Auch hier würde es mich wieder ans Wasser ziehen, ich würde irgendetwas mit der Donau oder, abgesehen von der Stadt, vielleicht mit dem Neusiedler See malen. Der See erinnert mich sehr stark an die Lagune.

Wie kann man sich Ihren Arbeitstag vorstellen?

Ich bin Frühaufsteher, lese Zeitungen, dann geht es ins Atelier. Es gibt nur eine kurze Mittagspause, denn es wird so lange gearbeitet, solange das natürliche Licht da ist.

Woher bekommen Sie die Inspiration für Ihre Werke?

Von der Umgebung und von einer inneren Sicht auf Erlebnisse.

Ihre Bilder sind dunkel und oft düster gehalten. Doch das war nicht immer so. In den 70er-, 80er-Jahren gestalteten Sie sie auch in Pastelltönen. Woher kam der Wandel?

Ich bin zusehends ein Fan von natürlichen Materialien geworden, habe auch in den 70ern aufgehört, mit Acryl zu malen, weil Acryl Plastik ist. Und ich bin der Ansicht, dass Plastik schäbig altert. Daher greife ich eben nun zu klassischen Materialien wie Öl oder Kohle. Je ärmer das Material, desto wohler fühle ich mich.

Gibt es einen Künstler, der Sie besonders begeistert?

Ich hatte das Glück, einen der größten Maler, die sich auch mit Venedig beschäftigt haben, kennenlernen zu dürfen: Zoran Mušič. Er pendelte zwischen Venedig und Paris, als er starb, hat er eine große Lücke hinterlassen. Ich fühle mich seinem Vorbild irgendwie verpflichtet. Und ja, ich bin nach wie vor von seinem Werk sehr beeindruckt.