So sieht der Frühling für Schriftsteller, Designer und Dichter aus

Gottfried Helnwein vermisst die beste Sprache der Welt

Ich wurde kurz nach dem Ende des Weltkrieges in Wien geboren, als die Menschen noch den Atem anhielten, so als könnten sie noch immer nicht glauben, dass sie den Untergang der Welt überlebt hatten. Der Schatten des Tausendjährigen Reiches lag noch über der rußgeschwärzten Stadt, und vom Glanz der Metropole, die einst der Mittelpunkt eines Reiches war, in dem die Sonne nicht unterging, war nichts mehr übrig. 

Inzwischen habe ich den größten Teil meines Lebens im Ausland verbracht, und je größer die zeitliche und räumliche Distanz zu meiner Heimatstadt wurde, desto mehr erkannte ich die Qualitäten Wiens. Mir wurde erst in der Ferne bewusst, wie sehr ich mit der Kultur und Tradition dieser einzigartigen Stadt untrennbar verbunden bin, und wie sehr ich vor allem den ordinären Wiener Dialekt, die beste Sprache der Welt, vermisste. 

Als der Eiserne Vorhang fiel, ereignete sich ein Wunder, die Stadt erhob sich aus den Trümmern der Geschichte und begann wieder aufzublühen, und Wien wurde wieder zu einem weltoffenen kulturellen Zentrum der Welt.

Während sonst überall in der Welt gerade alles zusammenbricht, scheint Wien eine Art Biedermeier-Renaissance zu erleben, und wenn man so durch die Stadt geht, hat man den Eindruck, die Wiener hätten nichts anderes zu tun, als den ganzen Tag in den Schanigärten zu sitzen und zu essen und trinken. Aber der Schein trügt, Wien hat für die Kultur, Gesundheitsvorsorge und sozialen Einrichtungen mehr getan als jede andere Stadt, die ich kenne. Ich gestehe hiermit meine Liebe zu dieser eigenartigen und wunderbaren Stadt, mit all ihren Stärken und Schwächen, mit ihren Genies — und all ihren Grantlern und Spinnern.

Eva Menasse über ihr Wien, so gruselig, so wehmütig, sentimental und schön

Ich habe einmal geschrieben: „Mein innerstes Wien ist wie eine süßlich riechende alte Tante, die sich im Keller versteckt und einen zum Spaß als Monster überfällt. Mein Wien ist der Moment, wo sie einen packt, noch ehe man sie erkennt“. Dem ist weiterhin nichts hinzuzufügen. Es zieht mich immer mal wieder in diesen Keller, weil es so gruselig, so wehmütig, so sentimental und schön ist. Und weil das Herz kurz aussetzt, aber noch nicht für immer. Ohne Wien kann ich nicht leben, aber in Wien schon gar nicht.

Gedichte 

Erika Pluhar

Der Frühling hat für mich - und nicht nur für mich - etwas mit Jugend zu tun. Deshalb habe ich als altgewordener Mensch nicht mehr diesen hoffnungsvollen  Bezug zum Frühling wie als junges Mädchen. Damals – nach Überwindung von Krieg und Nachkriegsmühen – habe ich an Schönheit, an Liebe und an Glück gedacht, als ich meine ersten Gedichte schrieb. Die meisten sind nicht mehr vorhanden, ich habe sie später verworfen.

Aber eines - ich schrieb es mit etwa 14 Jahren – vergaß ich nicht. Ich fügte es später sogar in eine Melodie ein, und ließ es zu einem Lied werden. Es war Frühling, als dieses Gedicht entstand.

Monika Helfer

Der Frühling nimmt keine Rücksicht

Er grünt die Wiesen

Lässt sich nicht beirren

Wenn spaziert, marschiert, gepurzelt wird 

Haselkätzchen in der Vase   

Schneeglöckchen in Patschhändchen

Sind für Mama

Bald wird sie sterben

Am Kanal wird geküsst

Smell the spring in the smoky wind

Tönt es aus dem Leichenwagen