Simply the best: Die schönsten Fotos von Tina Turner

Im Vorwort des neuen Buches beschreibt Tina Turners Mann Erwin Bach deren besondere Verbindung zu Peter Lindbergh: „Wenn ich lebendige Bilder von Tina sehen möchte – der wahren Tina –, dann muss ich mir nur die außergewöhnlichen Fotografien von Peter ansehen.“ 

Eine Komplizenschaft, die in ihrer Tiefe selten war in der Welt der Show. Tina selbst sagte: „Peter konnte in meine Seele blicken. Er sah die Frau, das Kind, die Spaßmacherin, die Suchende – und die Gläubige.“

Egal, ob er sie auf dem Eiffelturm fotografierte oder mit High Heels und Hutkoffer am  Strand von Deauville, barfuß im Alaïa-Ballkleid, selbst das Absurde erschien plausibel: Tina Turner, fotografiert von Peter Lindbergh, war immer glaubwürdig – weil sie sich nichts mehr beweisen musste. 

Sie war nicht nur Sängerin, sondern Sinnbild: für Stärke, Eleganz, Überlebenswille. Für eine Frau, die sich befreit hatte. Von den Zwängen der Provinz, dem zerrütteten Elternhaus, der toxischen Beziehung mit einem Mann, der sie schlug. 

Frei machte sich Tina auch von einem Musikbusiness, das Frauen entweder in Schubladen steckte oder gleich ganz überging.

Comeback der Königin

Ike Turner hatte sie zur Queen of Soul gemacht, auch wenn er immer eifersüchtig auf ihren wachsenden Ruhm war. Aber alleine, in den 1980ern, hat sie sich ganz bewusst verwandelt. Tina Turner wollte ganz nach oben. Und sie wollte sich dabei nicht länger entschuldigen. 

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Auch wenn der Sound glatter wurde,  das Publikum weißer – sie spielte jetzt auf den größten Bühnen der Welt, zu ihren Bedingungen. Songs wie What's Love Got to Do with It und The Best machten sie zur ersten, ultimativen Stadion-Ikone. 

Peter Lindbergh zeigte diese neue Tina, ohne sie zu glätten. In seinen Schwarz-Weiß-Aufnahmen wirkt sie kraftvoll, aber nie kalt. Schön, aber nie eitel. Einmal senkt sie nur leicht ihre Sonnenbrille und schaut direkt in die Kamera, als wollte sie sagen: „Ich durchschaue dich.“

In einem anderen Bild sieht man nur Hände und Knie – aber jeder erkennt sie sofort. Turner vertraute Lindbergh, weil er das Showhafte ablegen konnte. Weil er ihr erlaubte, sie selbst zu sein. „Wir waren Komplizen“, sagte sie einmal über ihn. „Er war bereit, das Unmögliche zu wagen – genau wie ich!“

Und genau davon erzählen die Bilder, die Peter Lindbergh im Lauf einiger Jahre von Tina Turner gemacht hat. 

Bilder einer Frau, die nicht mehr gefallen musste, sondern leuchten durfte. Eine, die gelernt hatte, sich nicht mehr kleinzumachen – weder im Leben noch im Licht der Kamera. 

Es ist die Tina Turner der späten Jahre, nicht weniger elektrisierend, nur klarer in ihrer Kraft. Sie war nicht mehr die Getriebene, sondern längst die, die den Takt vorgab.

Tina war und ist Popgeschichte. In einer Welt, die jungen Frauen oft suggeriert, ihre beste Zeit sei vorbei, wenn sie 30 sind, zeigte sie mit 45, was echte Reife ausmacht. Dass das Licht in einem heller brennt, wenn man durch die Dunkelheit gegangen ist.

Ihre Songs laufen heute wieder in Clubs, in Serien, finden sich auf populären Playlists.  Ihre Stimme, dieses kratzige, triumphierende Timbre, ist längst Teil des kollektiven Gedächtnisses. 

Und Lindberghs Bilder zeigen, was die Musik alleine kaum einfangen konnte: die Ruhe hinter dem Donner. Die Selbstverständlichkeit, mit der diese Frau sich in den Mittelpunkt stellte – nicht aus Eitelkeit, sondern weil sie endlich stehen durfte, wo sie hingehörte. 

Ein Leben zwischen Soul und Satori, Show und Selbstermächtigung. Und eine Freundschaft, die mehr war als ein künstlerisches Projekt: ein stilles Bündnis zweier Menschen, die wussten, wer sie waren – und was sie konnten.